Rigwarl war nicht gerade jemand, der vor einem Kampf davonlief. Er war bekannt dafür, sich mit den fiesesten Schlägern anzulegen, die er auftreiben konnte. Er verschaffte sich die Anerkennung der betrunkenen Horden, indem er Hinterzimmerprügeleien in jeder Taverne zwischen Slom und Elze anzettelte, bis seine Ausschweifungen die Aufmerksamkeit eines Gastwirts auf der Suche nach einem fähigen Türsteher erregten. Bristleback wurde für ein bisschen Gebräu angeheuert, um offene Rechnungen einzutreiben, für Ruhe zu sorgen und bisweilen ein oder zwei Beine zu brechen … oder fünf, im Fall eines unglücklichen Web-Hundes. Der Bock war zum Gärtner geworden.



Während einer eher ruhigen Schicht, in der neben Rigwarls Leber nur zwei die Zeche prellende Gäste größeren Schaden nahmen, traf er endlich auf einen ebenbürtigen Gegner. „Mir gefallen eure Hauer nicht, Sir“, hörte man ihn betrunken lallen, als eine außergewöhnlich große Gestalt, offensichtlich beheimatet in der Gefrorenen Einöde, seine Rechnung bezahlen sollte. Es folgte ein Kampf für die Geschichtsbücher. Ein Dutzend Kämpfer sprangen hinzu und wurden überwältigt, kein Glas und kein Hocker blieb heil und am Ende geschah das Unmögliche: Die Rechnung blieb unbezahlt.



In den folgenden Wochen heilten Bristlebacks Wunden und seine Stacheln wuchsen nach; aber die Ehre eines Türstehers ist sehr empfindlich. Er zahlte die Rechnung aus eigener Tasche und schwor, seinen Bezwinger aus dem Norden für einen Rückkampf aufzuspüren. Und dann tat er etwas, was er noch nie zuvor getan hatte, er trainierte. Dabei hatte er eine erstaunliche Erkenntnis und während sich seine Stacheln aufstellten, breitete sich ein selbstsicheres Grinsen über sein Gesicht aus. Beim nächsten Mal würde er seinem Gegner den Rücken zukehren … und als Sieger vom Feld gehen.